Sonhos!

Hoje me lembrei de que quando eu era criança, eu tinha dois sonhos. Um deles era de ser uma grande escritora. Quando eu era criança, era mais fácil acreditar nos meus sonhos, como diz a Déborah, têm coisas que a vida pseudo-adulta trata de destruir. Mas, de qualquer forma, enquanto pensava nisso, renasceu em mim a vontade de escrever o tal livro. Não tenho a pretensão de ser uma grande escritora, sou mais inclinada a ser uma Bartleby - aquele personagem, acho que do Melville, que ficou conhecido pela sua preferência a literatura do não.
Aliás, muito provavelmente não tenho talento para ser também uma grande escritora. Meus planos, ultimamente, têm sido menos pretensiosos. Me contento com a idéia de escrever um livro, plantar uma árvore e (quem sabe) ter um filho. Meu livro não precisa ser um best-seller, e minha árvore não precisa ser um baobá, basta apenas que sejam meus, minha obra, minha arte, um pouco de mim.
Meu livro, no entanto, já comecei a plajenar como será. Terá algumas poesias de eu menina, alguns textos meus - claro! - de eu já grande - e uma parte dedicada a Drummond, Clarice e Vinicius. Sim! Porque eles merecem todo o espaço do mundo.
Queria saber escrever metade do que eles sabiam. Melhor! Queria ser capaz de sentir metade do que eles sentiam. Porque escrever, sinceramente, todo mundo sabe. É técnica. Mas ser artista das palavras é privilégio consentidos a poucos. E pra ser artista tem que ser capaz de sentir muito, amar muito, sofrer muito, ficar muito feliz, ser descontente o tempo inteiro. Talvez eu esteja no caminho, mas ainda falta muito pra chegar lá.